Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient marqué par la clarté pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé uniquement par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette grande ville mystérieuse, où le masque cachaient plus que de simples faciès, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prévisions surnaturels. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les libidos dansaient marqué par le imagination des bijoutiers, perfectionnant le sable en une matière d’une transparence omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre traditionnel, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, dont la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais pendant 60 jours, il percevait dans ses œuvres une chose troublant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une connaissance réservé aux cartomanciens et aux cartomanciens, prenait un modèle confidence via ses réalisations. Chaque glacier achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des estrades qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans un avenir supposé. Au départ, il avait cru à une tableau provoquée par la vexation, un sport de naissance altérant sa impression. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore produits. Les premiers comètes étaient jolis : quoi que ce soit déplacé avant même qu’il ne le touche, une méfiance surfant après lui alors que individu n’était entré dans la pièce. Puis les guidances s’étaient précisées. Un naissance, il avait vu le verre tomber au sol évident qu’il ne facile l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un visage anonyme dans un glace fraîchement poli, évident de le croiser sur votre chemin quelques heures après. La voyance s’était incrustée dans son poste, le poussant à faire passer en question la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus uniquement des produits de luxe destinés aux palais et aux salons de la haute culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel sensible italien désirant décréter un de ces miroirs d’une magnificence surnaturel. Mais Lorenzo savait que sa renommée n’était pas uniquement due à la qualité du cristal. La voyance imprégnait ses fabrications, et ceux qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir symbole des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une viatique d’une exploration particulière, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était pas seulement une démarche fugitive. C’était un évenement claire et nette, précise, gravée dans le verre comme un souvenir déjà vécu. Dans le miroir, il ne vit pas son usine, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une réunion richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un oreille gisait sur le sol, immobile, une tache enfoncer s’élargissant par-dessous lui. Le miroir venait de lui présenter un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette comparaison troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu article. Il recula lentement, le cerveau court, comprenant que ce qu’il venait de voir n’était pas une effigies. Chaque iceberg qu’il créait portait une fraction d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui céder un illuminé qu’il n’était pas certain de opter pour découvrir.
Le soleil se levait à rencontre sur Venise, projetant une vie pâle sur les intermédiaires encore endormis. La cité s’étirait dans un sérénité trompeur, un accord fragile où chaque rayon dans l’eau pouvait cacher un inspiré. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait contenir indéfiniment. L’objet n’était pas un commode chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de l'avenir, un aidant silencieux d’un futur qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite comme par exemple une marque éternel, une combat d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas transférer le miroir ne suffirait pas à freiner ce qui allait effleurer. La voyance, même entravée, trouvait nettement un chemin pour s’accomplir. Le degré qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une réunion splendide, n’allait pas se réduire au minimum librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait très à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le reflet, recherchant une réponse dans l’éclat irrévocable de sa surface. La voyance, si elle lui avait reçu une démarche, devait en plus lui avoir laissé une issue. Il fallait découvrir au-delà du rai, pénétrer pas uniquement ce qui était montré, et également ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le verre était la explication. Ce empreinte identitaire, sobre mais omniprésent, n’était pas un ample élément de décor. Il représentait un espace restreint de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait après des façades dorées, par-dessous l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un cours ténu qu’il devait suivre évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette audience évident qu’elle ne devienne le théâtre du crime dévoilé. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en lamanage des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la luminosité des lustres. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le symbole devait être livré organisait ce soir une réception brillante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole aperçu dans le cristal prendrait vie. Il se fondit au niveau des internautes, évoluant dans un décor où tout frimousse dissimulé portait une sollicitation ésotérique. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait banale dans son hublot, approfondissant n'importe quel détail à la lumière vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lumiere tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, adoptant les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque affaires, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré une période figé du sort, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur important. Alors, il aperçut la toile. Le même que celui vu dans son hublot. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était simple face à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas écarter les yeux. Car cette fois, c’était votre propre rai qu’il vit dans le miroir, celui d’un homme qui comprenait enfin que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.